И как будто ничего не случилось, рассыпавшаяся группа людей с кирками
снова построилась солдатской колонной и под охраной автоматчиков двинулась
по горной дороге, наполовину скрытой от нас скалистым уступом горы. Трупов
никто не подбирал, и даже последний, достигший ограды беглец так и остался
висеть на ее рыжих шипах. А затем как ни в чем не бывало стоявший на пути
поезд рванулся, паровозик опять задымил и, пыхтя, протащил мимо нас пустые
платформы, загрязненные до черноты. Откуда взялась эта черная грязь, когда
кругом все зеленело, как на лугу?
- Это не грязь, а уголь, - сказал Толька, - угольные шахты поблизости
или открытые разработки. Сюда везут рабочих, отсюда - уголь.
- Откуда и куда везут?
- Икс, - сказал Толька.
- Кто эти рабочие и почему их расстреливают?
- Игрек. Что это за шахты? Зет. Словом, уравнение, а решать некогда.
Пошли.
- Куда?
- Назад. Сюда нам дороги нет, ежу ясно, - отрезал Толька и прибавил уже
не для меня, а как высказанную вслух, видимо давно тревожившую его мысль:
- Призрак. Ей-богу, призрак. Все как на картиночках - и дорога, и горы, и
колючая проволока. Очень похоже.
- На что? - спросил я.
- На Зонненшмерц.
пятница, 27 марта 2009 г.
9
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий